O quê????

No ano passado, julgo que foi por alturas do 1º de Maio, fomos a uma manifestação. Achamos que seria uma manifestação pacífica para levar a miudagem, num sítio arejado (fomos da Av. da República até à Alameda), com bons planos de fuga no caso daquilo dar para o torto. Eu e a minha fobia de multidões planeamos o "passeio" ao milímetro, afinal íamos levar um bebé de meses!

Nessa altura, explicamos ao António o 25 de Abril, os cravos, os soldados, tudo numa linguagem que fosse percebida por uma criança de três anos e meio. O que ele gostou mesmo foi a música (claro!!) e rapidamente aprendeu a cantar a "Grândola, vila morena". Cantou até à exaustão.

Acabou por esquecer a música, porque entretanto foi aprendendo outras aqui ou na escola. A "Grândola" foi sendo cantada menos vezes, até que desapareceu cá de casa. 

No fim de semana passado, ofereceram ao J um cravo e o António adorou a flor. Aproveitamos para explicar, mais uma vez, o 25 de Abril, com mais pormenores na História, o cravo nas espingardas, os soldados na rua fartos de lutar, a paz e a liberdade. E veio à baila, novamente, a música. O puto a dizer que não se lembrava nada daquela canção, o Pai a insistir, e lá se passou mais um momento familiar.

Nessa noite, antes de dormir, ouvimos o António a cantarolar. Aquilo parecia familiar mas tivemos que nos aproximar para perceber melhor. Ele cantava, muito afinadinho:

- Grândila vila moleza...

Mariinha

Durante muitos anos, tive uma bonequinha cor de rosa a quem chamava Mariinha e que dormia comigo todas as noites. Tenho saudades dessa bonequinha de bochechas rosadas e sorriso feliz nos lábios.

Hoje, uma nova Maria entrou na minha vida. Tem bochechas rosadas e deixou-me com um sorriso feliz nos lábios. É a minha nova Mariinha.

Bem vinda, minha linda Sobrinha. 

Luv u already.

A vingança é um prato que se serve frio,

mas convém não esquecer de o servir.

Depois da pergunta de ontem, perdi a única oportunidade de vingar toda a minha adolescência ao esquecer-me de responder o seguinte:

- Podem sim, mas quero-vos em casa às 11 da noite!!

Bolas...

Mais cenas da vida familiar:

Ontem, ao início da tarde, a minha Mãe liga-me:

- Olá! Podemos ir jantar fora hoje? Os tios M. e A. estão em Lisboa e gostávamos de estar com eles. 

Esta pergunta tem uma razão de ser muito simples. Ontem, passei uma noite péssima (azia e má disposição) e o dia não foi melhor: sensação de desmaio, falta de apetite e tonturas. Nada de grave: coisas típicas das 35 semanas de gravidez. Quando estou mais atrapalhada e o J não está, a minha Mãe vai lá a casa ajudar-me no banho dos miúdos, que é a tarefa mais pesada do dia. Por isso, queria certificar-se que eu teria a ajuda necessária num dia que, ainda por cima, estava a correr mal. 

Mas não deixei de achar piada à pergunta: passei grande parte da minha vida a pedir autorização aos pais para sair. Quase nos 40, sou eu que lhes dou autorização para irem para os copos. 

"Isn't it ironic?"

Quem tem um marido assim, tem tudo.

No sábado passado, o meu filho mais velho dá-me uma cabeçada na cana do nariz que me levou às lágrimas. Chorei copiosamente durante uns quatro minutos, parecia uma criança, mas a dor era tanta que não consegui conter-me, o que deixou o puto assim para o preocupado:

- Mas estás a rir ou a chorar? O que se passa, Mamã??

Ontem, segunda feira, o (ainda) mais novo com um brinquedo na mão, daqueles que é preciso abanar para fazer barulho, acertou-me com o brinquedo na cana do nariz. Exactamente no mesmo sítio da cabeçada. Imediatamente, comecei a chorar copiosamente. É uma dor tão grande que parece que a cabeça está a partir-se ao meio, desde o cocuruto até ao queixo. Voltei a chorar agarrada ao nariz, com um filho divertido a fazer música e a dançar e outro a fazer-me festinhas no cabelo (daquelas festinhas com as mãos peganhentas que puxam cabelos) a perguntar:

- Outra vez, Mamã? Estás a rir ou a chorar?

Nesta altura, chega o marido a casa e depara-se com este cenário dantesco. As palavras de conforto foram:

- Oh, coitadinha da Mamã... O nariz dela é tão grande que está em todo o lado.

Os Heróis de Higglytown (post não compreendido por quem não vê o Disney Junior - pelo menos - durante uma hora por dia)

Sabes que o Meo mudou a tua vida quando:

Eu - António, está na hora de ir para a cama. Olha para esta sala: cheia de brinquedos no chão. Como é que vamos arrumar isto?!?!?!

Ele a cantar - "Se calhar precisamos de chamar alguém especial... Alguém especial, quem pode ser? Isto não vamos resolver... Alguém que ajude, um bom companheiro: nós vamos chamar um herói verdadeiro, um herói verdadeiro..."

Meninos sujos

Ao contrário da minha Mãe, eu adoro ver meninos sujos. Os meus, claro. 

A minha Mãe passa a vida atrás deles para não sujarem as calças na relva, não sujarem a camisola com pingos do iogurte, não molharem as mangas na torneira. Ela é capaz de dar sopa ao António (de quatro anos, qua-tro) só para ele não se sujar ao almoço. Isso deixa-me possessa!!

Quando chego à escola e vejo os bibes cheios de tintas, sei que passaram umas boas horas a pintar em telas enormes ou a mexer em digitintas com aquelas mãos pequeninas. Quando tenho de me sentar à noite com eles a tirar o vermelho e o amarelo das unhas, sei que saíram daquelas mãos verdadeiras obras primas em plasticina. Quando tenho de encharcar as calças de tira-nódoas na zona dos joelhos, sei que estiveram no jardim a rebolar na relva ou a jogar à bola com os amigos. Quando os dispo e vejo restos de bolacha ou pão meio mastigado, sei que se lambuzaram ao lanche com a autonomia de meninos crescidos. Quando tenho de comprar joelheiras para as calças ou vejo biqueiras dos sapatos que não aguentam três meses, sei que o chão do recreio foi palco de novas corridas de carros super velozes.

Eu não quero que os meus filhos andem passados a ferro, sem nódoas e com os cabelos impecáveis. Quanto mais sujos, amarrotados e despenteados estiverem, mais certeza tenho que eles exploraram, conheceram, aprenderam. E só isso irá fazer deles pessoas felizes.

A última vez.

Ontem fui fazer a ecografia das 32 semanas. 

Isto lido assim, não passa de uma informação banal. Simples. Um facto. E para mim, até ontem, até ao momento que saí daquela sala escura onde disseram que a minha filha está óptima e no percentil 75 de comprimento (o que me deixou muito feliz porque gostava que ela fosse alta como a Mãe), também era um facto banal.

Foi quando me deitei que percebi tudo. Como é que não percebi antes??

Esta foi, muito (muuuuito) provavelmente, a última ecografia que farei porque esta será, muuuuito provavelmente, a minha última gravidez. E foi ali deitada na minha cama, com o meu filho mais velho a dormir encostado a mim e o (ainda) mais novo no quarto ao lado, que senti uma tristeza imensa. Porque para mim, isto de ter filhos é muito giro. Acho mesmo que foi para isto que nasci e tenho pena de ter percebido isso tão tarde (ou não, mas isso não interessa para agora). Mas o melhor nesta coisa de ter filhos, pelo menos para mim, é estar grávida. Adoro estar grávida, sempre adorei, era capaz de estar num permanente estado de graça. Adoro sentir-me especial, adoro sentir uma vida a crescer, adoro sentir os pontapés, adoro adoro adoro! (É provável que o facto de não fazer barrigas muito grandes, não engordar mais que 8kg, não enjoar, ajude a sentir-me bem com esta pança.)

E depois desta? Como vai ser? E se o meu marido nunca ganhar o euromilhões, condição declarada para termos mais filhos?

Ontem, tal como disse aqui, foi um bom dia. Mas acabei-o a chorar: de tristeza e de felicidade ao mesmo tempo. 

Se é que isso é possível...

Hoje foi um bom dia.

- Finalmente, e depois de 5 longos dias fechado em casa por causa do vírus mão-pé-boca (quem não sabe, googla), o pequeno Manuel saiu de casa, parou de choramingar e voltou a mostrar aquele sorriso delicioso;

- Comprei um sling especial para oferecer a uma pessoa especial que está quase quase a ter um bebé (seguramente) especial;

- Inscrevi-me num workshop que vai mudar a minha vida (ou assim espero);

- Veio uma senhora cá a casa limpar a humidade (e o bolor) que se acumulou neste inverno na varanda/quarto-de-brincar dos putos; ou seja, vou voltar a ter uma sala de estar que parece uma sala de estar, e não uma sala de infantário; 

- Andei de carro com as janelas abertas, mangas arregaçadas e óculos de sol e tive calor;

- Vi a minha filha que está a crescer bem, com 2kg e pouco, e um fémur que anuncia uma verdadeira top model. 

Hoje foi um bom dia, sim senhor! Estamos prontos para voltar ao blog. 

António ao acordar

Mimos. Uns bons três a cinco minutos de mimos para o acordar (tem o sono mais pesado que conheço). Mimos e algumas brincadeiras, depende do tempo que temos para nos arranjarmos de manhã.

Esta manhã:

- Bom dia!! Vamos acordar que é dia de escola.
- Mamã, coça as costas.
- Não temos tempo, António. Já é tarde.
- Só 10 minutos: eu conto até 10 e depois paras.
- Está beeeemmmm...
- 1... 2... 3... 4... 5... 6... 7... 8... 8... 8... 8... 9... 9... 9... 9... 9...

Na alcofa - FIM

Um ano!

Parece que foi há uns dias que chegamos a casa com este filho dorminhoco e cara de poucos amigos. Já fez um ano. Gatinha por todo o lado, já se põe de pé sozinho, já anda se o ajudarmos. Come tudo e é um curioso nos novos sabores. Adora música e dança, gosta de comer papel e o banho passou a ser o momento do dia preferido. Imita sons e gestos, tenta dizer palavras e já começa a fazer as suas próprias brincadeiras. Está gordo e pesado e comprido. Não pára!!! 

Chegou ao fim, este desafio. Acho que é dos poucos (arriscaria a dizer que foi o único) que consegui terminar. E apesar da pouca luz e da falta de jeito para tirar fotos, foi um desafio bem divertido. Principalmente, olhar agora para as fotos desde o 10º dia... dá para deixar cair uma lágrima de saudade. Daqui a uns dois meses começa outra vez: outro bebé, a mesma alcofa. Espero que tenham gostado tanto como eu!

Ideia daqui. E tão boa, esta ideia...

A Princesa sem nome III - a saga termina

Foi um parto difícil, este. Talvez mais difícil que qualquer um dos meus partos reais. A Princesa que aí vem (lembro que a Rainha continuo a ser eu e que esta casa continua a viver numa monarquia  absolutista) já tem nome.

Os rapazes queriam Isabel. Porque queriam, porque tinha de ser, porque já estava escolhido. Não é que eu não goste do nome: gosto, mas não é para uma filha minha. O nome "Isabel" tem um peso muito grande nas minhas costas. Sempre que fazia uma asneira, e não eram assim tão poucas vezes, ouvia a minha Mãe com aquela voz de professora primária com décibeis bem acima dos que os meus ouvidos podiam suportar:

- Susana IsabeeeeEEEEEEEEEl!!

E logo o meu irmão:

- Estás tão lixada...

E só isso bastou para que, a partir do 9º ano, começasse a abolir o nome Isabel da minha assinatura. Isabel, não, obrigada.

Depois surgiram os outros nomes que já falei aqui: Luísa (o meu preferido, mas o J não gostava), Sofia (o António não gostava) e Teresa. Apesar deste último ter um argumento muito forte para não ser escolhido (a namorada do António é Teresa e, segundo ele, "não pode haver repetidas"), acabamos por perceber que este era o mais consensual dos nomes. E ficou decidido.

A Teresa está a caminho. Às 28 semanas, tem cerca de 1kg e mexe o dia todo.

As regras da nossa casinha:

Hoje, no caminho da escola para casa, o António disse que queria escrever "as regras da nossa casinha". Eu achei muito bem mas dei-lhe liberdade para ser ele a fazer as regras. Ele foi dizendo no carro quais eram as regras e, quando chegamos a casa, passamos tudo para uma cartolina e pusemos na parede, para que ninguém se esqueça. 

Sei que todas as regras vieram da cabeça dele mas sei também que muitas vão ser difíceis de cumprir. Fiquei contente por perceber que ele sabe que há coisas que têm que mudar porque ele já está um crescido (a regra número 3, principalmente). Vamos ver como corre esta noite. 

Se não perceberem a minha letra, as regras são:

1.  não se pode gritar
2. não se pode dar puns
3. não se pode dormir com o Papá e Mamã
4. não se pode rasgar papéis
5. arrumar os brinquedos antes de dormir
6. não se bate aos manos
7. não se pode pintar por dentro com as canetas
8. não se pode deitar brinquedos para o chão
9. não se pode pôr os caracóis na boca
10. não se pode fazer batota
11. não se pode fazer xixi nas cuecas

Esta casa recebe o sol toda a manhã, que é coisa que eu adoro. Tem uma luz fantástica e uma temperatura amena todo o ano que permite passar um inverno sem ligar o aquecedor. O António, que tem uma costela de morcego como o Pai, pede sempre para "baixar as cortinas" de manhã quando vai tomar o pequeno almoço. Uma manhã destas:

- Baixa as cortinas, Mamã. Está muita luz!

- Sabes que o sol é nosso amigo? Sabes que o sol também ajuda a crescer? Sabes que o sol tem vitaminas que nos ajudam a crescer e a não ficar doentes? Sabes?? 

(Já irritada porque adoro levar com a luz mesmo nos olhos logo de manhã e porque era uma daquelas manhãs de sol depois de uma ou duas semanas a chover.)

- Vitaminas? O sol tem vitaminas???

- Sim! Não sabias??

- Então: se o sol tem vitaminas, aquilo amarelo lá em cima é fruta!!

As decisões de ano novo

Eu estava lançada a escrever todos os dias (o que era mentira pois eu escrevia uma data de posts e agendava um por dia). E isto correu bem até meio de Janeiro. Positivo (NOT!): a única resolução para 2014 (eu, que não sou nada de tomar decisões porque sei que não vou conseguir cumprir e depois fico zangada comigo e com o mundo), foi mantida nos primeiros 15 dias. Ponto final. Acabou.

O que aconteceu é que o Manuel adoeceu e eu andei a arrastar-me durante mais de duas semanas porque não dormia nada: o puto não conseguia respirar bem e só dormia no colo ou fazia cocós de duas em duas horas, daqueles que sujam até ao pescoço ou tinha febre ou era hora do antibiótico...

E trocou-me toda.

Seguiremos em breve, assim que os sonos estiverem em dia.

Adenda: o puto está bem e os pulmões estão limpinhos. Agora, só falta tratar do mimo que ganhou em quase duas semanas em casa (culpa da Avó).

Acordar em casa.

Uma das coisas de que tenho mais saudades da casa dos meus pais, é do acordar de fim de semana. Ainda deitada na cama, passo os últimos minutos de sono a ouvir o barulho da casa, depois desperto e 

- Papááááá!!!

O meu Pai senta-se à beira da cama e conversamos no mimo. Depois chega a minha Mãe e junta-se a nós. E passamos assim uns bons minutos até sair da cama.

Já depois de sair de casa dos meus pais, lembro-me de isto ter acontecido duas vezes, ainda que com algumas diferenças. 

Em 2004, num hotel no Porto onde estava alojada (estive lá a trabalhar durante 3 meses e fiquei a viver no hotel). Os meus pais visitaram-me e ficaram no quarto do lado. Não podendo chama-los, levantei-me, bati à porta do quarto deles, e meti-me na cama deles para o mimo.

Em 2009, em vésperas de parir do meu mais velho, o meu marido precisou de se ausentar durante uma semana. Nessa semana, e na recta final de uma gravidez de risco, mudei-me para casa dos meus pais, não fosse acontecer alguma coisa durante a noite. Uma manhã, lá estava eu:

- Papááááá!!!

E o ritual aconteceu. Acho que foi a ultima vez.

Hoje de manhã lembrei-me disto. E senti saudades da casa dos meus pais, do cheiro, dos barulhos, do mimo.

37

Eu não gosto de fazer anos. Nunca gostei. Uma das maiores desilusões da minha vida aconteceu no meu dia de anos. Há muitos anos. Hoje, continuo sem gostar de fazer anos. E gostava de gostar de fazer anos. Mas não gosto. Porque, invariavelmente, acontece qualquer coisa que troca as voltas aos meus anos. 

Já prometi uma vez que não fazia mais anos. Nunca mais.

Talvez seja uma questão de expectativa. Mas hoje não foi um bom dia.

(Obrigada R., por me teres salvo o dia com a tua companhia!)

Lavar roupa suja

1+0=1

Vivemos sozinhas durante anos e habituamo-nos a fazer duas máquinas de roupa por semana: uma de roupa clara e outra de roupa escura. Passamos umas pecinhas de vez em quando, aos domingos à noite, durante a opinião do Prof. Marcelo dobramos as meias e as cuecas e estamos com o assunto tratado.

1+1=2

Depois casamos e deixamos de carregar no botão "meia máquina" porque já temos a roupa do marido. Passamos umas t-shirts a mais (sim, sou uma sortuda e cá em casa não há gravatas nem camisas nem fatos para lavar), dobramos mais umas meias e assunto arrumado. Pacífico.

2+1=3

Nasce o primeiro filho e o caso muda de figura: somos Mães de primeira viagem e fazemos uma máquina de dois em dois dias só com roupa do bebé com detergente especial aloe vera super mega hiper ultra delicado, além das outras máquinas normais que já fazíamos antes. Aos domingos passamos a ferro a roupa do bebé com água destilada com cheiro de rosas silvestres. O resto da roupa começamos a ponderar em passar com a mão. Aos domingos, começas a dobrar as cuecas e as meias a meio da tarde.

3+1=4

Começamos a perceber que a matemática é uma batata e, definitivamente, não se aplica ao assunto da roupa. A quantidade de roupa para tratar triplica com o aumento do agregado familiar: se agora são quatro pessoas, a roupa passa a equivaler a um batalhão de 12. Fazemos máquinas praticamente todos os dias, misturamos a roupa de bebé, de criança, dos pais, de banho, de cama. Utilizamos o detergente mais barato, deixamos de usar detergente líquido porque se gasta mais rapidamente que um litro de leite, escolhemos o amaciador que estiver em promoção e o tira-nódoas de marca branca. Deixamos de passar a ferro e começamos a dobrar a roupa mal ela sai da corda (encostando-a à barriga e passando várias vezes com a mão para tirar os vincos maiores) e daí directa para a gaveta. Rezamos para que as educadoras na escola não perguntem aos nossos filhos "mas a tua Mãe não passa a ferro??". Gastamos mais tempo a dobrar cuecas e meias do que a escrever no blogue e não é raro andar pela casa todos nus para ir buscar umas cuecas ao alguidar porque a gaveta já está vazia.

4+1=5

Aguardamos com curiosidade.

As maiores mentiras que se diz a uma grávida e/ou tudo o que eu gostaria que me dissessem antes de ser Mãe:

1) "Aproveita para dormir enquanto ele dorme"

É mentira! Quando ele dorme, tu vais querer tratar daquela roupa suja que se acumula desde que foste para a maternidade. Ou vais querer tomar aquele banho relaxado sem pensar em nada. Ou vais ter aquela visita. Ou vais receber mais um telefonema. Ou, simplesmente, vais querer olhar para o teu bebé novo, estudar-lhe os traços, ouvi-lo respirar. A verdade é que nunca mais vais ter o mesmo sono que tinhas antes: vais conseguir dormir como um pedra com o teu marido a ressonar ao teu lado mas vais acordar ao primeiro gemido que ouvires do quarto ao lado.

2) Não tenhas medo do parto. 

Por pior que possa correr, há uma coisa chamada anestesia e tu não vais sentir nada. Nem se ele tiver que sair a ferros ou ventosas ou o diabo a sete. Isso é o menos.

Teme, sim, o pós parto. E não acredites que os primeiros 10 dias são os piores. É mentira! O pior é o primeiro mês. Às vezes, dois meses. Às vezes ficas um ano sem conseguires vestir umas calças de ganga porque te magoam o pipi e aí juras que nunca mais vais querer ter filhos na vida e até és capaz de culpar teu marido. Depois passa. Passa sempre.

(Passa tanto que até há quem arrisque um terceiro filho!!)

3) Confia no teu instinto.

Se puseres três pessoas à volta de um bebé a chorar, vais ver que as três pessoas vão dizer coisas diferentes sobre o choro do bebé: é fome, é cólica, é mimo, é manha, é sono, é fralda. Confia no teu instinto: se achas que é colo, dá-lhe colo mesmo que haja logo um velho do Restelo a pregar "oh deus, vais habitua-lo ao colo, estás perdida!!". Se achas que é fome, dá-lhe de comer. Se achas que é mimo, enche-o de mimo. É um bebé. É teu. Faz dele o que achas que é certo.

4)"Perfeito, perfeito é mamar ao peito."

É mentira! Não duvido que seja bom e uma experiência única e maravilhosa, que seja prático, barato. Mas há quem não consiga/ não queira/ não tenha leite. E isso não faz mal!! Apesar de todo o fundamentalismo que existe à volta da amamentação em pleno século XXI, de toda a informação que te impingem sobre o tema, de toda a formação que vão querer dar-te em todo o lado por onde te vires durante essa gravidez, não vais ser pior Mãe se ficares com as mamas a sangrar ao segundo dia e/ou se optares por dar leite adaptado ao fim de 24 horas de vida do teu bebé. O teu filho vai gostar de ti na mesma, juro! Quem sabe de ti e das tuas mamas és tu. Caga para as fundamentalistas da amamentação. 

5) Nem todas as Mães se apaixonam pelos filhos à primeira vista.

E não há mal nenhum nisso. Estás a conhece-lo, estás a habituar-te a um estranho que não tem rotinas, que não tem hábitos, que é totalmente dependente, que é frágil, que não fala, que não se faz entender. Estás a habituar-te ao teu corpo e ao teu novo Eu-Mãe. Estás a ter a maior descarga hormonal que um ser humano consegue suportar. Estás a lidar com a maior mudança da vida de uma pessoa. Estás a lidar com outra pessoa (o Pai) que está tão ou mais perdido que tu. Se tiveres que chorar, chora. Se tiveres que mandar todas as visitas para fora da tua casa, manda. Se tiveres de dizer asneiras bem alto, diz. Ninguém te vai levar a mal e eu garanto que alivia. Se olhares para o teu filho no terceiro dia e pensares "o que é que eu fui fazer da minha vida", é normal. Mas ele é o teu filho e vai ser sempre o maior Amor da tua vida. Mesmo que não comece bem, será sempre mas sempre o teu coração a bater no peito de outra pessoa. E vale a pena. Vais ver que vale muuuuito a pena.

Design de Interiores aos 4 anos:

Esta é a primeira gaveta da cómoda do António e ele é livre para decora-la como quiser. Às vezes, aparecem uns autocolantes de carros e corridas. Noutras vezes, aparecem os autocolantes que ele ganha nas aulas de Inglês.

Até aqui tudo bem.

Agora, pessoas com filhos e/ou com sentido estético, expliquem-me os autocolantes das bananas...

...

...

...

As palavras podiam ser minhas

Li isto e pensei que podia ter sido eu a escrever.

Várias vezes por dia penso que gostava de voltar a ter uma hora apenas sem filhos. Não estou a falar das horas em que os deixo na escola e tenho folga e posso fazer o que me der na real gana. Não!, estou a falar daquele tempo em que eu não vivia com o coração fora do peito, em que na minha vida era eu e só eu, em que tudo o que eu fizesse só teria implicações na minha vida. É aquilo que está ali escrito, sem tirar nem pôr.

Depois há aqueles dias que são invadidos pela nuvem negra da incerteza, que fazem os relógios parar, que nada faz sentido e que tudo gira ao contrário. Nesses dias, é tê-los aqui ao pé de mim, bem debaixo da minha asa e tenho logo a certeza que é assim que deve ser. Assim é que faz sentido.

E não podia ser de outra maneira.

Os meus filhos são estranhos.

Há dois anos, cancelamos o serviço da Meo. Não víamos televisão que justificasse aquela mensalidade e optamos por um serviço só de net e telefone fixo poupando uns trocos. Portanto, há dois anos que temos quatro canais, TDT a funcionar mal e com péssima qualidade de imagem. 

Agora, com os pacotes novos de net + tv + telemóveis, fizemos as contas e chegamos à conclusão que podíamos poupar uns trocos por mês tendo mais canais disponíveis e re-instalamos o serviço. Eu estava em pulgas com a possibilidade de ver outras coisas, outros canais, voltar a ver séries, voltar a poder escolher o que quer que fosse para além do botão OFF da minha televisão (apesar de saber que não tenho tempo para ver televisão e, quando tenho, adormeço em breves cinco segundos). E estava também em pulgas para ver a reacção dos meus filhos, principalmente do mais velho. Seria como ver televisão a cores pela primeira vez, pensei eu, e já o imaginava de queixo caído a ver o Baby TV (o preferido dele há dois anos), o Jim Jam, o Panda... Pensei logo que ele ia deixar de ser ostracizado pelos colegas na escola depois de conhecer o Jake, os Caricas e outros que não têm espaço no Zig-Zag. Imaginei o olhar extasiado do puto, a birra para ir para a cama esta noite, a dificuldade em mudar de canal.

Preparei a máquina fotográfica e anunciei a boa nova:

- António, já temos canais só de desenhos animados! Até temos o Disney Channel onde passa mooooontes de episódios da Casa do Mickey Mouse!!! 

Toda eu era entusiasmo, orgulho e rejubilo. Ele olhou para a caixa mágica e com um sorriso amarelo:

- Boa.

Virou costas e continuou a corrida de carrinhos que estava a acontecer no tapete da sala.

Tive vergonha e não tirei nenhuma foto.

A Princesa sem nome II

Todas as hipóteses já foram colocadas. E quando eu digo todas, estou mesmo a falar a sério: TODAS, incluindo Jupraltina. A saga da escolha do nome não é de hoje: já dura há cinco anos.

Há algumas condições: não pode/deve começar com a mesma letra dos outros manos, deve manter o estilo dos "nomes antigos" para combinar com os outros, prefiro que não faça homenagem a ninguém (avós, tias, amigas: porque ela vai sempre ter mais que uma avó, mais que uma tia e fazer homenagem a umas e não a outras não me parece nada justo) e, finalmente, nomes de ex-namoradas do Pai estão fora de questão. Também evitamos nomes repetidos de outras crianças que nos são próximas e que têm a mesma idade, porque anda tudo na mesma escola e assim evitamos serem tratadas como na tropa: a Almeida, a Cunha e a Silva (eu sei que é chato: fiz o 9º ano com seis Susana na mesma turma - SEIS).

Portanto, e por exclusão de partes, ficaram estes em cima da mesa: 

         Luísa 

         Teresa

         Isabel

         Sofia

Os rapazes estão inclinados para um, eu estou inclinada para outro, apesar de gostar de todos. 

Querem tentar adivinhar?

DIY 2

Um dos livros preferidos lá em casa é este e por isso não pensei duas vezes sobre o que fazer com aquela caixa enorme que apareceu lá em casa. Foi até muito simples: bastou pôr o (ainda) mais novo lá dentro e o resto veio sozinho.

A primeira coisa a acontecer, foi o mais velho juntar-se e de repente a caixa não é uma caixa: é um carro. Tivemos que desenhar o painel com conta quilómetros, indicadores de consumo e até rádio (sintonizada na nossa estação preferida, claro).

Rapidamente deixou de ser um carro: só tinha dois lugares e por isso só podia ser uma mota!

Mas não temos capacetes! Toda a gente sabe que é proibido andar de mota sem capacete. Logo chegou outra ideia: tem asas, é um avião! Adicionamos a companhia aérea nas asas, não se fosse confundir com uma low cost qualquer, e estamos prontos para voar. Tio Miguel: prepara a mesa que vamos almoçar ao Brasil!

(Não faço ideia que combustível levam os aviões, por isso não gozem, ok??)

Personalizamos mais um bocado a máquina, escrevendo "este avião é do António". Quem não percebe que é isto que está ali escrito, é uma batata podre.

Mais tarde, já com o avião aos comandos exclusivos do António (já se sabe que os mais pequenos se fartam rapidamente das novidades), foi transformado em garagem de carros e autocarros (e de peças de dominó, mas não percebi a lógica).

Com esta brincadeira e com os dois dominados num espaço seguro e vigiado (sobretudo o mais pequeno), consegui arrumar a cozinha toda, fazer sopa e adiantar o jantar. Cool!!!

O mais engraçado de tudo é que para além dos desenhos, eu não tive que fazer nada: as ideias surgiram naturalmente da cabeça do mais velho.

A Princesa sem nome (porque eu ainda sou a Rainha nesta casa)

Desde que engravidamos a primeira vez, decidimos que, se fosse menina, chamar-se-ia Ana. Só Ana, sem mais nada. O médico confirmou que era um rapaz e, por sugestão do Pai, que me agradou bastante, ficou António.

Na segunda gravidez, combinamos que, sendo menina, se chamaria Ana. Sem qualquer dúvida. Só Ana, sem mais nada. Confirmou-se que seria mais um rapaz, o António chamou-o Manel assim de chofre. Gostamos e ficou Manuel.

Entretanto, o meu irmão que (pensávamos nós) nasceu para ser Tio e apenas Tio babado dos seus sobrinhos, anuncia que está grávido e que tem uma filha de coração. Nome da filha de coração? Ana. Ahahahah!!!!

Terceira gravidez: já que Ana está ocupado, Maria seria a segunda escolha. Só Maria, sem mais nada.

Eles fizeram o teste, será uma menina.

- Vai chamar-se Maria!, disseram.

E o nosso é confirmado como sendo um rapaz. Perfeito: nós fazemos os meninos e eles as meninas, nomes perfeitos, dúvida entre José e Joaquim, o António decidiu, está decidido: Joaquim! Melhor não podia ser, até porque eu e o J não chegamos a acordo sobre nomes de meninas: todos os que eu gosto ele não gosta e todos os que ele gosta não me dizem nada.

Às 22 semanas, o médico 

"ah, que giro, afinal o Joaquim tem um pipi!"

"está a gozar comigo, certo?"

"mas está tudo bem com a bebé!"

"diga-me que está a gozar comigo!"

E ele ficou sem perceber que, estando Joaquina fora de questão pelas razões óbvias (perdoem-me as Joaquinas que me lêem), ficamos com uma menina sem nome.