A minha D. Lurdes é a melhor D. Lurdes do mundo.

Eu (via SMS): Bom dia, D. Lurdes! Não é preciso fazer sopa. Não use o lava-louça do lado esquerdo porque está entupido. Bjs.

Mais tarde, nesse dia, liga-me ela a dizer que já não preciso chamar o canalizador porque conseguiu desentupir o lava-louça com palitos e esparguete.

É ou não a melhor, hein?

Se não tivesse sido Mãe há oito meses e meio, este post teria, pelo menos, quatro asneiras.

Que raio de povo é este, que antes das oito da manhã já tem uma porcaria de uma vuvuzela na boca?

... e do segundo dia:

Esparguete à bolonhesa acompanhado de uma limonada e mousse de chocolate para a sobremesa.

E fico-me por aqui, para não chatear mais ninguém com receitas e cenas chatas do género.

É fixe ter uma bimby.

Sou uma mulher simples, mas gostava de gostar de ser coquette.

Não me lembro de falar aqui de vestidos-sapatos-maquilhagem-e-afins. Sim, já falei de roupa e tal, mas não é tema de conversa que eu goste de ter e muito menos de puxar. Odeio ir às compras, experimentar roupa e normalmente, vou sempre comprar uma coisa muito específica: uma camisa branca, umas calças verdes, uma camisola azul. Quando olho para o roupeiro e o vejo vazio (aconteceu duas vezes: uma quando comecei a trabalhar num sítio onde não podia usar calças de ganga e ténis, e outra depois de parir porque nada me servia e tudo me incomodava), telefono à minha amiga R. que faz o sacrifício (not) de ir comigo às compras.

Não arranjo as mãos, não pinto o cabelo, já fiz madeixas uma vez (devia estar distraída) e nunca arranjei os pés.

Não perco nem um minuto em maquilhagem, simplesmente porque não uso. De todo! Uso creme hidratante e é quando não me esqueço de o pôr. Seco o cabelo porque sou uma flor de estufa e tenho medo de sair com ele molhado, e escolho a roupa do dia três minutos antes de sair de casa.

Por tudo isto, não percebo porque é que a cabeleireira que me corta o cabelo duas vezes por ano há uns 10 anos ficou em choque quando eu marquei hora para sábado para fazer um rabo-de-cavalo para o casamento da M. e do S.

- Um rabo-de-cavalo? Vais pagar para te fazerem um rabo-de-cavalo? - pergunta ela.

- Mas não quero um rabo-de-cavalo qualquer. Quero este:

Nota: o leitor que não pense que sou uma desmazelada-amarrotada; faço depilação de 3 em 3 semanas, religiosamente. Ok?

Dona de casa quase desesperada.

Estou aqui a pensar que:

também tenho uma D. Lurdes uma vez por semana que me limpa arruma passa,

também tenho um filho porreiro que dorme 10h por noite,

tenho um marido que come fora na grande maioria dos dias (almoço e jantar),

raramente cozinho,

ainda por cima, trabalho 5 horas por dia.

Então porque raio não consigo:

ler duas páginas de um livro sem adormecer,

ver 15 minutos de um filme sem adormecer,

encostar a cabeça por mais 5 segundos sem adormecer?

Há pessoas que sabem o segredo e não querem partilhar.

Não há?

Costas.

Se alguém souber um truque ou mezinha para que estas dores de costas, estas aqui mesmo no meio que parecem paus a espetar de dentro para fora e que vem a subir até ao pescoço e que não deixam dormir nem estar confortável em posição nenhuma e que agravam na hora do banho diário de uma determinada criança de 8,5kg, agradeço que me informem.

Muitíssimo obrigada.

Bublé.

Serei eu a única pessoa do país que não percebe qual a piada do Michael Bublé? Querem explicar-me?

C'a nervos!

Agora que a Veronica ia entender-se com o bonzão do Chris, pumba, um assalto, mata um bandido, volta o stress pós-traumático e o ex-marido.

Ainda não é desta que se entendem, e isso irrita-me!

Nota: para quem não percebeu nada disto, estou a falar do Mercy, quintas-feiras na FoxLife, pelas 22.15.

Blogues

E no primeiro de quatro dias de folga, consegui ler os 473 posts que tinha em atraso, ver dois Mercy's, dois So You Think You Can Dance, e ainda tive tempo para ir pôr o carro na oficina, ir buscá-lo, lanchar com a R. e ir ao Pngo Doce.

Mais do mesmo.

Palavras para quê?

Sou só eu que acho?

Evan, So You Think You Can Dance

Este miúdo é genial em todos os estilos e muito expressivo. Não sei se devia ganhar, mas gosto muito de o ver dançar.

Por mais estranho que possa parecer,

aos cinco meses, esta é a música preferida do meu filho.

(e a culpa é minha)

O metro e os bebés

Não entendo como é que uma estação de metro relativamente recente e muitíssimo concorrida como o Colégio Militar/Luz não tem elevador.

Não entendo como é que uma estação recentíssima como a Quinta das Conchas tem o elevador avariado.

Pergunta: como é que as mães que não conduzem levam os seus bebés de um lado para o outro?

Farmácias

Ideia genial (que saiu desta cabeça pensadora que, nos últimos tempos, passa mais tempo nas urgências de hospitais do que em casa):

Era ou não de valor que todos os hospitais tivessem uma farmácia de serviço 24h? É que sair das urgências de um hospital às cinco da manhã cheia de dores, com a bela da receita para aviar e ver que a farmácia mais próxima é no Casal da Mira (só do nome já tenho arrepios) ou na Venteira (ven-quê??), e sabendo que daí a três horas temos de nos levantar outra vez, dar biberão ao puto, deixá-lo nos avós e ir trabalhar, dá vontade de uma pessoa se deitar no meio da Avenida Lusíada e esperar que o próximo carro que passe depressa seja bem pesado.

Resultado final

Mesmo sem Bimby, saíram umas lulas recheadas (Frip), puré de batata (Knorr), sumos e iced tea (Continente). Sobremesa: gelado de doce de leite (Häagen-Dazs) e bolo de iogurte (feito por mim, que eu é mais bolos).

Até me safo bem, na cozinha.

Compreendem agora?

O que eu disse aqui está explicado aqui:

E avisem o S. Pedro que falta um mês para a Primavera e que eu estou em pulgas para ver o meu filho na praia. Ou ele se atina com o tempo, ou temos um problema.

FB

Ando aqui com uma vontadinha de fazer uma limpeza nos meus "amigos" do Facebook. Chegar ali e: pumba!, apagar uma data deles assim de enfiada sem que tenham tempo de dizer um ai!

É que se há coisa que me irrita, é ter na minha lista de "amigos" pessoas que passam por mim sem dizer sequer um bom dia.

Irrita-me!

Carros.

Gosto de comprar carros novos. E gosto de conduzi-los. E gosto de fazer uma festa quando chegam aos 1000km. E aos 2000. E por aí adiante. Gosto quando marcam 1977km, porque foi o ano que eu nasci. E quando marcam 1234km. Gosto, principalmente, dos botões novos e de arrumar o porta-luvas e personalizar o interior. Gosto do cheiro dos carros novos e de ver os pneus a sujarem-se pela primeira vez. Gosto de escolher a cor e os estofos. Gosto da matrícula novinha. Gosto de encher o depósito pela primeira vez e pensar: "deixa lá ver até quando é que isto dura".

Fico lixada quando vejo o primeiro risco porque o vizinho do lado não teve cuidado a abrir a porta dele que foi bater na minha. Ai fico, fico.

Licença.

Eu sabia que isto ia acontecer...

Há quatro meses, pensava "ainda faltam quatro meses, há tempo para tudo". Mas no fundo, sabia que ia chegar à recta final, ia olhar para a lista de "a-fazer-antes-de-ir-trabalhar" e ia perceber que não fiz metade do que queria fazer. Entre visitas a familiares e amigos, passeios na praia e "pores"-do-sol de inverno, muita coisa ficou por fazer. Restam-me 15 dias, quinze, e vou passá-los a fazer exames médicos. Afinal, eu também fico doente como as pessoas crescidas, com hérnias e isso.

Ainda bem que fiz a inspecção do carro e o Cartão de Cidadão do puto...